- Exegi monumentum
На прошлых выходных нашелся нож.
Не какой-нибудь простой и случайный кухонный нож. И не какой-нибудь ужасный пафосный уберкрутой нож из всяких диких историй. Нож из прошлого. Моего.
Дело было так...
Город у нас - трудовой, индустриальный, рабочий. В годы прежние если чего-то у кого-то в хозяйстве не хватало - мужики многое делали сами, благо на заводах было вдосталь и материалов и возможностей, имей только руки из правильного места или рукастых знакомых. Даже наши поселковые пацанята - и те умели быстро сделать небольшую заточку из шиферного гвоздя - просто положить гвоздь под проходящий товарняк, а потом расплющенное обработать напильником или шкуркой и обмотать место под рукоятку изолентой. В домах обычным делом были всякие кустарные вилки и ножи, из хорошей нержавейки, ничем не хуже фабричных, со стильными эбонитовыми и пластиковыми ручками.
Мой дед по матери - был годный толковый автослесарь, работал в гараже местного машиностроительного завода. Еще, как профессия велела - он был автолюбитель. А еще он был отличный рыбак. Говорят - досконально знал окружающие места, где какой водоём есть, что где ловится. А рыбачить ездил, бывало, аж на Волгу. В общем, сами понимаете - руки имел из того места, откуда нужно. Да и друзья у него были - такие же, работяги, рыбаки и охотники. И всякие нужные приспособы у него были в наличии и вполне достаточном.
Деда не стало, очень рано, земля ему пухом, а вот вещи его остались. Кое-что забрал себе дядька мой, материн брат, и ему земля пухом тоже. Кое-что растащили родственники да соседи. Кое-что дожило до меня.
Когда я был еще в начальных классах - нашел в сарае дедов нож. Вот как раз такой, сделанный рабочими руками из наличных материалов. Оно ведь, как рыбаку, в поездках, да и вообще в хозяйстве - без ножа? Нож - годная штука, многофункциональная. Помню давным-давно читал где-то, типа мысленный эксперимент, предлагают человеку, мол, оказался ты в дикой природе и можешь выбрать одну вещь, что выберешь, нож или пистолет? А тот - пистолет, пыщь-пыщь же! А ему говорят, мол глупый ты. Пистолет оно конечно пыщь-пыщь, так ведь им даже консервную банку не откроешь, не говоря уже о том, чтобы веточку срезать, не будешь же ты по банкам и веточкам стрелять, так никаких и патронов не хватит.
Очень мне ножик знаете понравился тогда, впечатлил. Прямо очень-преочень. Такой сурьёзный, я из кин знал, что такие бывают, но в жизни не видывал. Ну много ли в жизни видывал младший школьник? Но даже с поправкой на это... Увесистый, тёмная гладкая ручка, металлический блестящий отбойник на головке, с гардой-упором - мальчишеское сердце затрепетало - ВЕЩЬ! Вот это, думаю, находка! Не было и пятака, а тут - алтын! Сразу радость такая сделалась - наконец-то у меня появилось что-то такое, вожделенное. Покруче солдатиков и машинок.
Полюбовался я им... и принялся я им в сарае доски рубить. Ну что еще мальчишка может придумать с ножом делать?
А потом припрятал, потому что было у меня опасение стойкое, что заберут его у меня - больно вещь серьезная. А не хотелось, чтобы забрали.
Даже не помню уже, сколько раз я его тогда в руках держал и деревяшки рубил. Но очень недолго. Расстались мы, а вышло это так...
Была зима, я ножиком полюбовался и стал в сарае деревяшки ковырять. А зимой одежда не очень удобная - это важный момент. И были на мне варежки. Очень хорошие, годные, кожаные варежки, с мехом внутри. Всё детство у меня были, уж не знаю, откуда они, но очень серьезная вещь тоже была. Тёплые, но не очень удобные. Знаете, они еще как водится, чтобы дети не теряли - были на резинку подшиты и через рукава пропущены
И вот, вонзал я ножик в деревяшки и рубил их... И как в той украинской присказке - незграбно обернувсь... и... Бац! - лезвие врубается в варежку и гладенько так - острое было - разрубает её. Я такой - упс! А варежка годная. Думаю, влетит же мне за варежку-то! И придётся сказать, как да почему это вышло. Про ножик рассказать. Тут то и конец радости обладания - непременно заберут, спрячут и всё, прощай ножичек! Короче, напрягся я, разволновался и начал думать, куда его сныкать. И не придумал ничего лучше, чем заткнуть за бочку с известью. Но и здесь пошло не так, нож не заклинился, между досками и бочкой, а раз - и упал вниз, за бочку. А там еще ящики какие-то были, деревяшки, хлам. Я и так, и сяк. Блеснул он еще снизу оттуда своим отбойником, пока я туда заглядывал, да видать я его еще глубже протолкнул куда-то под... Не достать! Чтобы достать - нужно всё, что возле стены навалено разгребсть. Непростая задача, а главное - шумная, возни много. А тут еще варежка... Вот беда! Потолкался я еще минут несколько там, оставил на потом, да и пошел в дом, про потраву ценной детали туалета виниться.
С варежкой, как ни странно - беды не вышло. Спокойно восприняли, зашили - почти как до ножика стала, только шов. Я потом их еще несколько лет носил.
А вот ножика я больше не видел. Хоть и так, и сяк подступался. И искал, и заглядывал. А как старше стал - еще и разбирал там всё, наваленное. Но нет, нету - пропал, сгинул.
Очень я печалился, потом забывать стал, изредка только вспоминал. Грустно так, знаете, когда несколько лет не помнишь, а потом что-то бац и напомнило.
На прошлых выходных отправился в гараж за картошкой. Спустился в яму под машиной, там у нас СерСаныч хранилище для овощей организовал, расширил яму, отводы в бока выкопал. И вот подхожу я и вижу... Под доски подоткнуто... Присматриваюсь... И узнаю!
Батюшки светы! ОН! Как есть - он!
Хватаю, разглядываю. Есть тень сомнения конечно - мало ли. Детские воспоминания - они же идеализируют всё, там всё такое блестящее и крутое, значительное. А здесь - уже и лезвие щербатое, и ручка - она из дерева, а помнится что-то гладкое, типа эбонита, отбойник уже поржавел. Да и вообще, может СерСаныч где-то из своих запасов притащил. Но всё-таки, вряд ли - такое совпадение. Вряд ли, очень вряд ли.
У матери спрашиваю, она тут же была - откуда?! И понимаю, всё больше уверяюсь - он это должен быть, он. Несколько лет назад тот сарай разобрали совсем. И догадываюсь я, что скорее всего, нож еще тогда, в 80х - провалился под пол, в щель видимо. Потому я его и не нашел, сколько ни искал. Под полом его наверное и нашли, когда разобрали. Пообещала спросить. А нож я домой забрал.
Мать у СерСаныча спросила - точно не помнит он уже, откуда взялся, но да, примерно с того времени он в инструментах и лежал, как сарай разобрали.
Так что он, определенно он.
Теперь уж будет у меня лежать - дедова память. Только в порядок его приведу, почищу, отполирую - столько лет без ухода.
20 лет... найденный, потерянный, почти забытый и вновь обретенный.
20 лет!
Не какой-нибудь простой и случайный кухонный нож. И не какой-нибудь ужасный пафосный уберкрутой нож из всяких диких историй. Нож из прошлого. Моего.
Дело было так...
Город у нас - трудовой, индустриальный, рабочий. В годы прежние если чего-то у кого-то в хозяйстве не хватало - мужики многое делали сами, благо на заводах было вдосталь и материалов и возможностей, имей только руки из правильного места или рукастых знакомых. Даже наши поселковые пацанята - и те умели быстро сделать небольшую заточку из шиферного гвоздя - просто положить гвоздь под проходящий товарняк, а потом расплющенное обработать напильником или шкуркой и обмотать место под рукоятку изолентой. В домах обычным делом были всякие кустарные вилки и ножи, из хорошей нержавейки, ничем не хуже фабричных, со стильными эбонитовыми и пластиковыми ручками.
Мой дед по матери - был годный толковый автослесарь, работал в гараже местного машиностроительного завода. Еще, как профессия велела - он был автолюбитель. А еще он был отличный рыбак. Говорят - досконально знал окружающие места, где какой водоём есть, что где ловится. А рыбачить ездил, бывало, аж на Волгу. В общем, сами понимаете - руки имел из того места, откуда нужно. Да и друзья у него были - такие же, работяги, рыбаки и охотники. И всякие нужные приспособы у него были в наличии и вполне достаточном.
Деда не стало, очень рано, земля ему пухом, а вот вещи его остались. Кое-что забрал себе дядька мой, материн брат, и ему земля пухом тоже. Кое-что растащили родственники да соседи. Кое-что дожило до меня.
Когда я был еще в начальных классах - нашел в сарае дедов нож. Вот как раз такой, сделанный рабочими руками из наличных материалов. Оно ведь, как рыбаку, в поездках, да и вообще в хозяйстве - без ножа? Нож - годная штука, многофункциональная. Помню давным-давно читал где-то, типа мысленный эксперимент, предлагают человеку, мол, оказался ты в дикой природе и можешь выбрать одну вещь, что выберешь, нож или пистолет? А тот - пистолет, пыщь-пыщь же! А ему говорят, мол глупый ты. Пистолет оно конечно пыщь-пыщь, так ведь им даже консервную банку не откроешь, не говоря уже о том, чтобы веточку срезать, не будешь же ты по банкам и веточкам стрелять, так никаких и патронов не хватит.
Очень мне ножик знаете понравился тогда, впечатлил. Прямо очень-преочень. Такой сурьёзный, я из кин знал, что такие бывают, но в жизни не видывал. Ну много ли в жизни видывал младший школьник? Но даже с поправкой на это... Увесистый, тёмная гладкая ручка, металлический блестящий отбойник на головке, с гардой-упором - мальчишеское сердце затрепетало - ВЕЩЬ! Вот это, думаю, находка! Не было и пятака, а тут - алтын! Сразу радость такая сделалась - наконец-то у меня появилось что-то такое, вожделенное. Покруче солдатиков и машинок.
Полюбовался я им... и принялся я им в сарае доски рубить. Ну что еще мальчишка может придумать с ножом делать?
А потом припрятал, потому что было у меня опасение стойкое, что заберут его у меня - больно вещь серьезная. А не хотелось, чтобы забрали. Даже не помню уже, сколько раз я его тогда в руках держал и деревяшки рубил. Но очень недолго. Расстались мы, а вышло это так...
Была зима, я ножиком полюбовался и стал в сарае деревяшки ковырять. А зимой одежда не очень удобная - это важный момент. И были на мне варежки. Очень хорошие, годные, кожаные варежки, с мехом внутри. Всё детство у меня были, уж не знаю, откуда они, но очень серьезная вещь тоже была. Тёплые, но не очень удобные. Знаете, они еще как водится, чтобы дети не теряли - были на резинку подшиты и через рукава пропущены
И вот, вонзал я ножик в деревяшки и рубил их... И как в той украинской присказке - незграбно обернувсь... и... Бац! - лезвие врубается в варежку и гладенько так - острое было - разрубает её. Я такой - упс! А варежка годная. Думаю, влетит же мне за варежку-то! И придётся сказать, как да почему это вышло. Про ножик рассказать. Тут то и конец радости обладания - непременно заберут, спрячут и всё, прощай ножичек! Короче, напрягся я, разволновался и начал думать, куда его сныкать. И не придумал ничего лучше, чем заткнуть за бочку с известью. Но и здесь пошло не так, нож не заклинился, между досками и бочкой, а раз - и упал вниз, за бочку. А там еще ящики какие-то были, деревяшки, хлам. Я и так, и сяк. Блеснул он еще снизу оттуда своим отбойником, пока я туда заглядывал, да видать я его еще глубже протолкнул куда-то под... Не достать! Чтобы достать - нужно всё, что возле стены навалено разгребсть. Непростая задача, а главное - шумная, возни много. А тут еще варежка... Вот беда! Потолкался я еще минут несколько там, оставил на потом, да и пошел в дом, про потраву ценной детали туалета виниться.
С варежкой, как ни странно - беды не вышло. Спокойно восприняли, зашили - почти как до ножика стала, только шов. Я потом их еще несколько лет носил.
А вот ножика я больше не видел. Хоть и так, и сяк подступался. И искал, и заглядывал. А как старше стал - еще и разбирал там всё, наваленное. Но нет, нету - пропал, сгинул.
Очень я печалился, потом забывать стал, изредка только вспоминал. Грустно так, знаете, когда несколько лет не помнишь, а потом что-то бац и напомнило.
На прошлых выходных отправился в гараж за картошкой. Спустился в яму под машиной, там у нас СерСаныч хранилище для овощей организовал, расширил яму, отводы в бока выкопал. И вот подхожу я и вижу... Под доски подоткнуто... Присматриваюсь... И узнаю!
Батюшки светы! ОН! Как есть - он!
Хватаю, разглядываю. Есть тень сомнения конечно - мало ли. Детские воспоминания - они же идеализируют всё, там всё такое блестящее и крутое, значительное. А здесь - уже и лезвие щербатое, и ручка - она из дерева, а помнится что-то гладкое, типа эбонита, отбойник уже поржавел. Да и вообще, может СерСаныч где-то из своих запасов притащил. Но всё-таки, вряд ли - такое совпадение. Вряд ли, очень вряд ли.
У матери спрашиваю, она тут же была - откуда?! И понимаю, всё больше уверяюсь - он это должен быть, он. Несколько лет назад тот сарай разобрали совсем. И догадываюсь я, что скорее всего, нож еще тогда, в 80х - провалился под пол, в щель видимо. Потому я его и не нашел, сколько ни искал. Под полом его наверное и нашли, когда разобрали. Пообещала спросить. А нож я домой забрал.
Мать у СерСаныча спросила - точно не помнит он уже, откуда взялся, но да, примерно с того времени он в инструментах и лежал, как сарай разобрали.
Так что он, определенно он.
Теперь уж будет у меня лежать - дедова память. Только в порядок его приведу, почищу, отполирую - столько лет без ухода.
20 лет... найденный, потерянный, почти забытый и вновь обретенный.
20 лет!
Почему-то мне очень кажется, что они дивно подходят друг другу. Такие вот пожилые дядечки - эстрадные глыбы, интеллигентного вида, в очках, с задушевными голосами. Джон обязательно за роялем, Антонов конечно с гитарой. Можно даже не сочинять ничего специального, просто несколько тем из репертуара каждого из них, дуэтом. 
