Я не знаю где это. Кажется осенью. В каком-то альтернативном, другом прошлом.
Листьев нет, кажется. Не вижу. Сыро. Пасмурно. Но где-то рядом есть солнце. В тени хмуро и зябко. Редкие голые ветви кустов торчащие прямо из луж.
Двор сталинки. Выглядит знакомо и незнакомо одновременно. Кажется, я видел такие дворы. Грибки эваковыходов бомбоубежища с ржавыми дверками. Много раз крашеные турнички и качели детской площадки и лавочки.
Я... Я? Иду по двору, сначала в зябкой и сырой тени. По асфальту. Кажется, попадаю ногами в лужи. Сыро. Кто я? Не знаю. Кажется не я.
Сначала я вижу всё прямо из глаз. Верчу головой. На детской площадке к лавочке подходят трое молодых людей, две девушки с юношей. Студенты? Может быть, хотя на вид постарше. Кого-то мне напоминают, кажутся знакомыми.
Поворачиваю, чтобы пройти поближе к ним рассмотреть получше. Мне вроде бы и нужно куда-то в ту сторону, правда сначала я думал пройти по асфальту, вокруг двора.
Здесь происхдит. Если сначала я был в теле и видел всё из глаз, то после поворота моё зрение отделяется и смотрит на происходящее уже со стороны. Как бы остается в одной точке, в то время как тело идет дальше. Я вижу, что я это, кажется, совсем не я. И в отличии от симпатично и модно выглядящих молодых людей... Ко мне приходит понимание, что, кажется они здесь затем, чтобы переждать какое-то время. Тело моё — какой-то слесарь жека из подвала, в грязных кирзовых сапогах, рабочих штанах и плаще из брезента, свитре крупной вязки. Из кармана у меня торчит, наверное, разводной ключ. Да и не я это. Я здесь, остался в точке поворота, отделился и смотрю. И, одновременно, иду и смотрю, глазами. Приглядываюсь к "студентам". Знакомы? Кажется.
А они меня не замечают. Не увидели.
Мой персонаж стоит, на фоне входа во двор, промежутка между двумя домами. Обернувшись смотрит пристально и открыто на молодых людей. Он кого-то узнал? Ему нужно только до конца убедиться. Я вижу всю картину со стороны и его глазами. как в кино. С камеры на камеру. Одна из девушек смотрит в нашу сторону. Но здесь никого нет, знакомого ей. Взгляд сквозь и уходит. Не встретились. Мой продолжает смотреть. И я, его глазами.
Внезапно, движением воздуха в вышине, в тучах возникает разрыв. Солнце бьет со стороны крыши дома так, что сначала лучи яркого света прочерчивают линиями пространство прохода между домами, очерчивают на асфальте контуры углов. А потом заливают мягким, тёплым и желтым сам воздух, как будто налили на ватман акварель. И в ней, поглощаемый этим желтым, тёплым и мягким, стоит мой персонаж, в брезентовом линялом плаще, спецовочных штанах, кирзовых сапогах и свитере крупной вязки, в трехдневной щетине.
Смотрит. Блекнет в просвете прохода. И растворяется.
Желтое постепенно заливает весь двор.