Я часто вижу её в своих снах - мою малую родину. Любимый город и его окрестности, в причудливых формах, под неожиданными ракурсами, в слиянии с чем-то, чего тут нет, чего нет вообще нигде или есть, но где-то в другом месте. Как это бывает, во сне. Мне всегда нравятся такие сны, причем даже не могу сказать почему, одним словом или определением. Просто манит и дышит какой-то романтикой альтернативных реальностей и других миров эта забавная игра мозга, тесно переплетаясь с прошлым, воспоминаниями, местами, пейзажами, сценами, видениями и себе подобным.

Многие из таких снов я помню потом годами, не все подробности, но какие-то эмоции и настроения, отдельные сцены. От них веет чем-то светлым. Мечтой. Детством.

Хотя бывают и сумрачные, не очень веселые сны. Но с наложением на привычно-непривычный антураж и они воспринимаются и идут очень хорошо

Сегодня ночью я спал неглубоко и мне много чего наснилось. В том числе и о...

Я вхожу в парк... Здесь, в моем сне, это мой родной город и один из его парков. Петровского, если точно. Только он не такой, какой сейчас и каким он стал весной 2004 года. А такой, какой он был в конце 90х.

Точнее - похожий, на то, какой он был. Тогда-то он был просто брошенный, запущенный старый парк, с асфальтовыми дорожками, разорванными трещинами, с пробившейся травой. Заросший кустами. Говорят, там даже лисы бегали. А совы были обычным делом. Продуваемый всеми ветрами. С мусором на "опушках". С разрушенными строениями, разбитой "раковиной" эстрады. Там можно было наткнуться... да на что угодно. Куда ходили только бомжи, да наркоманы, да старушки с козами из соседних поселков. Да я. Да еще некоторые товарищи.

Но мне снится этот парк, только другой. Просто старый заросший парк. Но не брошенный. Просто густо заросший и старый.

Я захожу в него. Самого момента входа я не помню. Я просто иду. По аллее. Аллея ведет на запад. Она длинная, ровная и тенистая. Шириной метров 5, не меньше. Без скамеек. Без фонарей. К самому асфальту аллеи сплошной стеной подступают кусты, за ними - плотным строем деревья. И ничего не видно вправо и влево, кроме вертикальных полос стволов, а уже в нескольких метрах за кустами все утопает в темное, отдающем зеленью мраке. Сама аллея - как тоннель, прорубленный в этих зарослях. Небо еле просвечивает вверху, крохотными "пробоинами" в кронах деревьев. Светел только конец тоннеля. На улице день, точнее - уже предвечерне, солнце клонится к горизонту. И солнце, краем, заглядывает в аллею, бросая лучи, которые и есть тот самый свет.

Я иду, иду как будто вверх. Хотя в жизни, все такие направления в парке ведут вниз. Но это же сон, тут все бывает. И я иду вверх... как бы поднимаясь на очень-очень пологий холм.

Я как-то пропускаю момент, когда...

Тишина.

Предвечерье. Тепло. Легкий ветерок.

Надо отсуда двигать, думаю я и медленно, буднично, в то же время поглядывая на север, где милиция и ОМОН, начинаю двигать к улице, по которой пришел...